Barbas largasque esperan las canas con ansias;muertos que levantan su manocomo el reloj que no apunta a la noche.Serán las tormentaslas que nos tapen los oídos,para no escucharAl niño que orina en nuestra cerveza.¿Estará caliente?Esperaremos al juguete, el tesoroque desenterraremos,como solucionador de vidas.Con tal de hablar al gran ojo metálico,bailaremos con la esperanza.No será agradable,ya lo dijo el cuadro que parecía poco interesante,hasta que alguien lo miró por detrás.Descubrió una puertita con inscripción (SKTLCT),demasiado peligroso para girar ese pomo de cuchillos.Esclavos gritandopor el robo de sus cadenas,que creen salvavidas.¿Lloraremos todos juntosel día que un perro nos apunte con su falo?¿Gritaremos con las manos en la cabezacuando la virgen deje de depilarsey le niegue su pecho a Dios?¿Le preguntaremos a ÉL como siempre?¡No! Dormiremos para cruzar la vía sin mirar.
Es el viento helado,el señor de corbata a juego con sus bermudas;pasea con una pata de cabra en la manoabriendo las puertas y las ventanas de la ilusión;así entrará el aire.Entrarán las manos de aguapara sacar las cucarachas, las motas de los ojos,romperán las agujas del reloj…Esperaré ansioso a que venga,le hablaré en un idiomaque ni él, ni yo conocemos,sólo para escuchar su voz de saxofónacompañada por violines.
Es el viento helado,la señora de falda parlantecon un ramo de rosas fluorescentes;corre con un perro que espanta los ruidosos silencios.Las arañas mudas,que masajean mi cerebro de lavapara que se petrifique,serán devoradas a ladridos.Sacudiré la mano,es despistada;tendré que agarrarla de su faldahasta que apunte con su linterna.
Con las ventanas abiertas, el agua,(las cucarachas, las motas, las agujas fuera)la voz dulce, las telas ventrílocuasLas flores, los ladridos,(las arañas devoradas)movimientos de mano,llegará la noche de lluvia,se podrá picar grafito, romper metales fundidos en nylon,o jugar a las sombras, las luces, los relieves.
