Mensaje a los insistentes repartidores de publicidad

La larga lista de espera en la charca del señor

“Así es que un día, fatigado de marcar el paso en el sendero abrupto del viaje terrestre, y de andar tambaleándome como un ebrio a través de las catacumbas oscuras de la vida, alcé lentamente mis ojos spleenizados, que cercaban sendos círculos azulinos, hacia la concavidad del firmamento, y me atreví a escudriñar, yo tan joven, los misterios del cielo.”

Los cantos de Maldoror (Canto II: 8), Conde de Lautréamont. 

Comenzó a ascender hacia el reino de los cielos, su rostro mostraba la felicidad de haber llevado una vida enteramente cristiana. Al atravesar una nube, noto el olor pútrido de unas aguas encharcadas; justo al notar en la coronilla el líquido viscoso, sintió que algo no iba bien.
En el lago se quedó flotando con el resto de cuerpos, esperando el momento. Se preguntaba si aquello era el infierno, se preguntaba que había hecho para haber acabado allí, flotando en las aguas fétidas del cielo. 
Mentalmente comenzó a enumerar sus buenas acciones: iba a misa todos los domingos, rezaba por todos sus congéneres, ayudaba a quien podía, daba los buenos días a todo aquel con quien se cruzara, no engañó nunca a su esposa, a quien quiso hasta el final de sus días, colaboraba…
Sin esperárselo, notó como una pezuña le atravesaba el pecho y lo elevaba, sacándolo del agua empozada. Siguió diciendo sus buenas obras, pero el olor nauseabundo hizo que su voz no se oyera.
Tenía enfrente al Señor, sentado en un trono de excrementos y sosteniendo un báculo de fémures; tenía enfrente al mismísimo Dios, a quien había rezado todas las noches pidiéndole únicamente salud. Una sonrisa de dientes podridos abofeteó su cara, el ruido del olor no dejaba que se oyeran sus lamentos; pero el que siempre había sido dueño de su vida le mandó un pensamiento «¡Cálmate! Eres mío, siempre has sido mío, por eso me voy a alimentar te ti».
Con la uña del otro pie levemente rozó un pene, que tenía la apariencia de un minúsculo colgajo arrugado por el agua; por ahí lo atravesó y como si se tratara de una brocheta comenzó a comérselo desde la cabeza, hasta tragárselo completamente, casi sin masticar.
Sin embargo, no había saciado su hambre, por lo que apuntó con la afilada uña de su pie derecho y ensartó esta vez a un obispo que se reía en el más tremuloso silencio.
El señor conocía el motivo de sus carcajadas, le llegaban los pensamientos de su siervo. Ese obispo había robado dinero de la iglesia en la que ejercía, había abusado de niños a los que luego maltrataba, se había aprovechado de todos los que venían a pedirle ayuda y una larga ristra de actos moralmente dudosos.
A pesar de conocerlo, estaba cabreado por la actitud de aquel ser inferior, que no mostraba respeto por su creador y dueño. Con toda la rabia del mundo estrujó el cuerpo del clérigo creando una bola de sebo, sangrasa y tripas, con furia se la metió en la boca y comenzó a triturarlo. A lo largo de la tarde notó sin cesar la risa del prelado, provocándole revolturas de estómago, hasta ya bien entrada la noche.
Ahora el señor sabía que los obispos se repiten demasiado.

La melodía inexistente de las estalactitas (tú como canción favorita)

A Eva López Díaz

Los acordes que serpentean
desde tus ojos
crean la armonía
en mis poros de volcán.


Una escala pentatónica
se desliza en huida
hacia mis labios,
creando escaleras de fuego bemolado.


…pero tantas veces
sólo oigo el silencio.


En las teclas inusitadas
de un violín
como espejo en enredaderas,
nos dejaremos caer.


Quiero que me despierten
los tonos de tus besos
acompañados con las florituras
de tus caricias octavadas.


…pero tantas veces
sólo oigo el silencio.


He intentado siempre
que las fulas me canten
pero sólo quieren desenterrar
los hocicos de los perros enamorados.


Sin esa canción de laderas
soy escalones desatornillados,
barandas descueradas
que presienten las pandorgas.


…pero tantas veces
sólo oigo el silencio.

Canción de los mosqueteros de la risión lisonjeados por una señora nacional socialista.

A Álvaro E. Vento Acosta y 

Jacobo García Martín.

Fuimos nosotros.
Fuimos nosotros los que obligamos al guardián aterciopelado de tu ano a devorar tropecientas hamburguesas del señor.
Pianista hortera. Cantante nasal. Guitarrista sin oído.
Si el sistema antionanístico envía escobillas magnéticas que vuelan o se regalan, ya las lunas de los coches se enamorarán de ceniceros suicidas.
Tres voces, tres risas, tres absurdos que añoran una comedia griega que terminó con un almuerzo en una cámara de gas.
Fuimos nosotros.
Fuimos nosotros lo que comunicamos al mundo una masturbación extrema, que necesita de gasolina, fuego, cuerda y dos piedras.
Viviremos en el despiste eterno sin saber cuál era el verbo que anunciaba una muerte por tumefacción.
Esperemos ahora que los bigotes engominados no griten tu nombre al revés en el sitio paralelo. Ni las pastillas para la tos simulada, ni los supositorios para curar los dedos que se nos han caído…
Dinos al menos que en ese salto tocamos el cartel, pero sin mirar nuestras rodillas de Cristos pegados, sonriendo a nuestra costa.
Sólo nos salvará la disección de un paréntesis culpable de asesinar una nota a pie de página en Papiru-cucus.
Sólo nos salvará, porque siempre fuimos nosotros.